Ты снимаешь заснеженный шарфик,
Ты подтянешь хвостик банта.
Сейчас половина восьмого,
И осталось ещё полчаса.
И от этого как-то нестройно
Дрожит от волнения рука.
Касается нежных созданий,
И они закрывают глаза,
Чтобы явиться за гранью сознанья.
Представляясь как тень от огня,
Заполняют заброшенное здание,
И живут там под видом тебя.
Им бы впору настенные танцы.
Но я чувствую у них за душой,
Как слеза спорит с гордостью нрава,
Так, как берег спорит с волной.
И откуда у них эти мысли,
Что здание было построено под полной луной.
И что мы кроем из золота крыши,
Измеряя духовное счастье монетой другой.
Им не видеть уже того света,
Что скрывался за шторой с утра.
Жизнь им кажется битой посудой
Из фарфора и хрусталя.
Переворачиваю столбик песка,
Обрываю связь прожитых дней.
Всё не так уж и сложно, как кажется.
Всё, конечно, гораздо сложней.
Восьмой раз отзвенел колокольчик.
Ты закрываешь руками лицо.
В это время взорвётся полмира,
И смысл жизни обретёт своё дно.